O MARTÍRIO DO ARTISTA
Arte ingrata! E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos lhe arda,
Busca exteriorizar o pensamento
Que em suas fronetais células guarda!
Tarda-lhe a Idéia! A Inspiração lhe tarda!
E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento,
Como o soldado que rasgou a farda
No desespero do último momento!
Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...
É como o paralítico que, à míngua
Da própria voz e na que ardente o lavra
Febre de em vão falar, com os dedos brutos
Para falar, puxa e repuxa a língua,
E não lhe vem à boca uma palavra!
Augusto dos Anjos
Um tempo sem postar, com idéias que vem quanto não devem, e que faltam quando necessárias, rs
Por mais que a inspiração lhe venha em horas impróprias ou em momentos que não há nada a se fazer com ela, tenha a certeza de que nunca conheci ninguém que soubesse tão bem o que fazer e falar em cada momento, como você.
ResponderExcluirAs vezes parece que você lê mentes, amor, de tão certeiras que são suas palavras e ações...
Te amoooo ;*
"O poeta é um fingidor.
ResponderExcluirFinge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração."
- Fernando Pessoa